Rieche mal !

Wir waren so herrlich am klönen, ich mit Barbara, meiner ältesten Schwester, zwei Jahre jünger als ich.

Wir hatten unseren Opa Max am Wickel, Vaters Vater, der bis zu seinem Tode bei uns und mit uns gewohnt hatte. Es gibt so viele Dinge des Erinnerns.

Nun ist er doch schon dreiundsiebzig Jahre tot.
Da holt Barbara ein Buch hervor, das unser Vater gebunden hat – Buchbinden machte er als eines seiner vielen Hobbies.

Das Buch hatte, bis wir unser »Paradies« verlassen mussten, in Opas Zimmer zwischen den anderen Büchern gestanden. Und Mutter hat es 1946 mit herüber geschickt.

» Rieche mal!
Riecht das nicht immer noch nach Opa,
nach seinen Pfeifenrauch und seinen Zigarren,
eben nach unserem Opa? «

Ich roch trotz intensiven Einsaugens durch die Nase nichts.
Lag es daran, dass Barbara das mehr träumte?

Oder sperrte sich meine Nase wieder einmal, was sie so hässlich kann, seit man mich mal operiert hatte.

Ach ja, ich hätte mich auch gerne in den Dunstkreis von früher bringen lassen.