Die Hummel

Es „ Hummelt,“ sehr.

Es summet mit Gebrummel
eine große, dicke Hummel.
Von Blüte kommend, zur Blüte hin,
nach süßem Nektar steht ihr Sinn.

Ich mag sie sehr, die dicke Hummel,
sie ist ganz ohne Hinterlist,
ich liebe ihr behäbig Brummeln,
ist keine Wespe, die schnell sticht.

Ihr Flug wirkt noch so unbeholfen,
schon das, mag ich an ihr so sehr;
gleich uns, von Kälte arg benommen,
ihr Körper ist noch winterschwer.

Sie fliegt herein in`s warme Zimmer,
es ist bereits das dritte Mal,
noch irritiert vom Lichtgeflimmer,
traf sie nicht gleich die richt`ge Wahl.

Sitzt ratlos fest in der Gardine,
bekommt die Beinchen nicht mehr los:
"Das kann nicht sein die wahre Linie,
wo sind die Blüten, wo ist das Moos?"

Mit Vorsicht, lös` ich ihre Glieder,
und bitt` recht schön:“ Komm, stich mich nicht.“
Geb` sie zurück dem Frühling wieder,
und brummelnd fliegt sie in`s Sonnenlicht.

Sarahkatja