Spätherbstliche Elegie

Brutal&hässlich weist  im Bad der Spiegel aus:
Dir, Alter, fallen büschelweise Haare aus.
Statt eigenproduzierte Zähne putzt Du jetzt Prothesen.
Doch tröste Dich, die werden später nicht verwesen.
„Im Alter reift der Wein!“ Geplapper von Idioten,
hast Bluthochdruck, vom Arzt erbarmungslos verboten.
 
Mürb geworden wellen sich in Herbstesspäten
sowohl im Hausflur wie im Klo Papiertapeten.
 
 

 
 
 
 
Musst Dich mit dem Verfall einst eherner Systeme quälen,
denkst heimlich gar daran, die CDU zu wählen.
Der eine leidet unter kleingemusterten Verwandten,
dem andern kommt der Glaube an den Lieben Gott abhanden.
Der gesunde deutsche Bauer! Ach er lügt,
wenn er säckeweise Chemikalien in den Acker pflügt.
 
Selbst der straffe Rainfarn lässt sein leuchtend Gelb,
da im Herbst die frohe Sommerwelt zusammenfällt.
 
 
Verloren, wer sich blinden Auges an den Sommer krallt.
So isses halt.
Mit jungem Aug hast das schmale Reh Du wonnevoll genossen,
die rings ums  Nasenbein verstreuten Sommersprossen.
Der späte Herbst zwingt Dich in die Erkenntniskelter:
nicht die Models werden immer jünger, Du wirst älter.
Wohin dein herbstlich-trübes Auge schaut:
Orangenhaut, Orangenhaut.
 
Der Buchen Laub ist lang schon fertig mit verfärben.
Dein Kontostand rückt in das Blickfeld Deiner Erben.
 
 
Ein Tor, der hofft, dass ihm im Herbst noch Unbeschwertheit wallt.
So isses halt.
 
 
 
 
Ein halbseniler Alter sucht noch mal vermeintlich Glück
bei einem luderblonden, silikongespritzten Filetstück.
Das moniert nicht seinen feisten Wabbelbauch,
den müde abgedrehten Gartenschlauch am Unterbauch.
Sie stört es nicht, dass er schon in Gelenken gichtig,
das Promiflittchen denkt ans Erbe. Also längerfristig.
 
Schwarze Amseln suchen reife Vogelbeeren zum Verspeisen.
Der Winter naht, mein lieber Alter, bald wirst Du verreisen.
 
 
Debil der Alte, der noch nicht sein Alter nicht schnallt.
So isses halt.
Feuchte Nebelschwaden füllen nachts das Tal.
Und Du spinnst Märchen. Ach: „Es war einmal.“
Im Kamin das Birkenscheit wärmt nicht mehr von innen.
Auch Du, mein Alter, wirst der weiten Reise nicht entrinnen.
Pack in warme wollne Decken Deine Faltenhaut.
Bald wird das Schwein zu Wurst zum Sauerkraut.
 
Des Herbstes Blumen in den Matten welken.
Der Friedhofsgärtner züchtet weiße Nelken.
 
 
Händels „Largo“ leis im Raum verhallt.
So isses halt.