Lyrend Gerührtes

Hinter hoher Denkerstirne
funkeln wie Kristall-Gestirne,
im axiomatisch trüben Hirne
einer dichtend Lyrikbirne.
 
Aus dem Gewitter schält sich ein Gedicht
heraus. Oder aber nicht.
Heroisches „Es werde Licht!“
Erfüllet nicht die lyrende Geschicht.
 
Nur pubertär pathetisch Schnauben,
Poesiealbum Herz- und Schmerzkultur.
Der Ergüsse schmerzendes Problem ist nur:
die Brünster haben locker alle Schrauben.
 
Bleibt das Safteln ungedruckt, dann geh,
sag leise Servus und ade.