Amorette

Sie steht nackt vor dem großen Spiegel und betrachtet sich. Seit einiger Zeit tut sie das jeden Morgen, sucht nach den Spuren ihres Alters, ihrer intensiv gelebten Jahre - sie ist eine gestrenge Prüferin ihrer selbst.
Zweifelsohne, aus dem Spiegel blickt ihr eine reife Frau entgegen, ist dahinter noch die mädchenhafte Schöne vergangener Zeiten erkennbar?
Wo ist die 58-cm-Taille geblieben, die schlanken Oberschenkel, der feste Po, die hübschen Beine, die Brüste (gerade richtig, wie ihr Mann immer betonte), die sie nun ihrer Kritik unterzieht.
Der Bauch kann sich noch sehen lassen, nicht mehr so flach wie früher, aber auch nicht abschreckend, jedenfalls hofft sie das. Am besten schneidet das Gesicht ab, die unumgänglichen Falten halten sich in grenzen, die grauen Haare vermischen sich mit dem Naturblond - ja, immer noch ein hübsches Gesicht, das gerne und viel lacht und dem man die sechzig nicht ansieht.

Sechzig Jahre! So steht es im Ausweis - das hatte sie schwarz auf weiß. Die letzten vierzig Jahre waren selten ruhig, vielmehr häufig turbulent gewesen, ein ganzes Leben lag darin mit Höhen und Tiefen, das hinterläßt Spuren innen wie außen.
Sie war nicht zur Kämpferin geboren, vielmehr dazu durch diverse Umstände gemacht worden, aber sie hatte die Herausforderung angenommen und sich gut geschlagen. Die Kinder nach bestem Wissen und Gewissen in's Leben begleitet, den Mann verloren, ihren eigenen selbstbestimmten Weg gegangen, Männer geliebt und wieder verlassen und ein zufriedenes und auch glückliches Dasein geführt, geborgen in einem intakten Freundeskreis.
Und nun dies.
Sie hat sich verliebt.
Es geschah einfach so, so richtig faßt sie es immer noch nicht. Das war wirklich das Letzte, was sie gewollt hatte, nun ist es geschehen.
Verliebt wie eine junge Göre -mit sechzig! Wenn es nun wenigstens ein Mann in ihrem Alter wäre, so ein gestandener Rentner oder Witwer mit Häuschen und Garten.
Aber nein, damit schien Amor nicht einverstanden, der legt ihr ein fünfzehn Jahre jüngeres Mannsbild zu Füßen.
Ist ja nicht zu fassen.
Nun muß sie lächeln. Aber was für ein Geschenk, gutaussehend mit sehr schönen Händen, die genau wissen, wofür sie gemacht sind, der spöttische Mund ebenfalls und olala alles übrige auch. Wahrscheinlich die letzte Liebe ihres Lebens - und sie wird nicht davonlaufen wie so häufig, sie wird sich ganz im Gegenteil hineinfallen lassen in dieses Gefühl des absolut Gewolltwerdens, des Verrückten und Verruchten, des Liederlichen, nicht Alltäglichen, komme was da wolle.

Sie schenkt ihrem Spiegelbild noch einen kritischen Blick, lächelt ihm zu, schlüpft in ihr schwarzes Seidenhemdchen, Spitzenhöschen, die schwarzen Strümpfe mit den breiten Rändern, das hübsche Kleid, die Hackenschuhe, und freut sich auf ihn.

Medea.