Nachts in der Tiefgarage

Zu dem Haus in Paris, in dem wir lebten, gehörte eine große Tiefgarage.

Es war etwa 23 Uhr am Abend, als mein Mann, unser kleiner Sohn, der zu dem Zeitpunkt 2 Jahre alt war, und ich von einer Reise aus dem Ausland wieder nach Hause kamen.

Mein Mann öffnete die Tür zur Garage, wir fuhren hinunter. Und plötzlich bemerkten wir den Wagen, der uns folgte. Mich beschlich ein ungutes Gefühl, es war sehr spät, hier unten war es nicht sehr hell. Wir hatten nur wenige Meter bis zu unserem Stellplatz, von wo aus man das Ende der Rampe sehr gut sehen konnte. Der Kombi hielt an, einer der Männer stieg aus, wobei ich unter seiner Lederjacke ein Pistolenhalfter erkennen konnte. „Verschließ den Wagen, sofort, die Männer sind bewaffnet.“, sagte ich leise. Mein Sohn war aufgewacht, er muss meine Angst, die Spannung, bemerkt haben und begann er zu weinen. Einer der Männer näherte sich unserem Auto. Ich war wie gelähmt, auch mein Mann sagte kein Wort, unser Sohn heulte laut. Wir starrten auf den Mann, der nun neben der Fahrertür stand.
Mit einem Lächeln zückte er einen Polizeiausweis und begrüßte uns freundlich „Bonsoir, man hat uns verständigt, es sollen sich hier in der Tiefgarage Personen aufhalten, die sich verdächtig verhalten haben. Wie Sie sicherlich wissen, wurden in den letzten Wochen mehrere Einbrüche in Autos begangen.“ Er verabschiedete sich dann mit den Worten zu meinem Mann: „Es tut mir leid, dass wir Ihrer Frau so einen Schrecken eingejagt haben.“ Selbst in diesem Halbdunkel hatte er also die Angst auf meinem Gesicht erkannt.

Immer noch mit zitternden Händen stieg ich aus, nahm meinen immer noch laut brüllenden Sohn aus dem Kindersitz, drückte ihn fest an mich und tröstete ihn. Ich wollte nur noch weg hier, raus aus der Garage, die wenigen Schritte bis zum Aufzug gehen und hinauf in die Wohnung fahren.

Bis heute mag ich keine Tiefgaragen, obwohl sie heute wesentlich besser beleuchtet sind als damals, Anfang der 80er Jahre.