Geburtstag ist schon wieder da
Geburtstag ist schon wieder da, der gleiche Scheiß wie jedes Jahr.
Horden kommen angerannt, schütteln Dir wie blöd die Hand,
küssen und umarmen Dich, ach, wie ist das widerlich!
Tätscheln süßlich Deine Wangen. Da wird dir mit recht ganz bange,
und jeder gar ein Sprüchlein weiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Doch es kommt ja noch viel schlimmer: Denn hast Du sie erst mal im Zimmer,
dann fängt das große Tratschen an; man spricht vom Geld, vom Kind, vom Mann.
Und zwischendurch wird eingestreut: Hast Du nicht dies und das bereut,
was da so im vergangenen Jahr an an Schwierigkeiten zu regeln war?
Kurzum, man rädert Dich mit Fleiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Beinah hätt' ich es vergessen: Die woll'n ja alle auch was essen!
Da Du den Ablauf ja schon kennst, jetzt schnurstracks in die Küche rennst,
um für die hungrigen Kadetten (die blöden und auch für die netten)
den Mampf zu holen, kalt und heiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Damit auch wirklich jedermann den Futtersack sich vollhau'n kann,
sind die Portionen, das ist klar, noch größer als im letzten Jahr.
Jetzt sieht man alle emsig kauen, man hört ein heimliches Verdauen.
Nur einer schreit nach noch mehr Reis - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Kaum daß alle abgefüllt, man schon nach was zum Saufen brüllt.
Hier zeigt sich jetzt Organisation, denn Deine Schluckis kennst Du schon.
Zuerst kommen die leichten Sachen, die reichen grad zum Muntermachen.
Doch richtig fetzig wird's erst dann, wenn man auch Schnäpse kriegen kann.
Dazu noch Bier, gleich kastenweis - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Bald hörst Du nur noch Stöhn und Lall. Dann weißt Du, jetzt sind alle prall.
Der eine ist im Suff ganz still, der andere schreit, und zwar ganz schrill.
Ein Dritter weint still in die Kissen, ihm geht es plötzlich ganz beschissen,
weil er nicht mehr weiter weiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Der Morgen bricht schon langsam an. Auf der Toilette bricht ein Mann.
Jetzt heißt es mutig zuzupacken, sonst woll'n sie auch noch bei Dir kacken.
Mit viel List und noch mehr Tücke sagst Du jetzt jedem: "Mach die Mücke".
Und vorsichtig, mit viel Gespür schiebst Du den Letzten vor die Tür.
Der schaut Dich an und sagt betroffen: "Mein Gott, bin ich heut' besoffen".
Dann wird ihm schlecht, Dir wird ganz heiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Dann machst Du leis die Türe zu und weißt, jetzt hast Du Deine Ruh'.
Ein letzter Blick ins Partyzimmer (der Saustall wird auch immer schlimmer).
Voll Grausen wendest Du Dich ab, für heute reicht's, und nicht zu knapp.
Noch ein kurzer Spiegelblick. Du prallst fast vor Dir selbst zurück:
Die Augen rot, die Haut ganz weiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Jetzt schmeißt Du Dich auf die Matratze, um augenblicklich einzuratzen.
Und noch im Traum da wird Dir klar, jetzt hast Du Zeit bis nächstes Jahr.
Dann treffen sich hier wieder alle: Kleine, Große, Dürre, Dralle.
Mit irrem Blick und leerem Magen sind sie bereit, voll zuzuschlagen.
Auf Deiner Stirne perlt der Schweiß - mein lieber Mann, ist das ein Scheiß.
Autor unbekannt (aus dem Archiv von Silberhaar)
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