Ich muss gestehen ...

… so ganz verstehe ich die Art meines Alterns nicht. Immer wieder bekam ich in den vergangenen 20 Jahren von einer Schwägerin die Frage, wie ich es anstellen würde, so glatt zu bleiben. Ihr Gesicht war schon mit fünfzig Jahre so furchig, wie ich es heute noch nicht habe. Erklären könnte ich es allenfalls mit der genetischen Vererbung. 

Ich wurde (leider) unter den Fittichen meines Vaters und seiner Mutter groß. Was ihn zu dem hat werden lassen, wie er seine Umwelt, seine Töchter oder eben allgemein Frauen sah, kann ich irgendwie nur den Tatsachen entnehmen, welche Berufe seine Eltern, meine Großeltern väterlicherseits, hatten:


Opa, Uniformschneider unter dem letzten Kaiser,


die Oma, gelernte Weißnäherin, entwickelte sich in der kurzen Zeit ihrer Ehe (nach vier Jahren war sie Witwe) mit Hilfe ihres Mannes zur Damenschneiderin.


Mein recht sportlicher Vater liebte die Musik, brachte sich autodidaktisch das Klavier- und Geigenspiel bis zur Konzertreife bei. Der junge Karl erlebte durch seinen Stiefvater ab seiner Babyzeit viel Gewalt. Ob das dazu beitrug, in der Zeit des 1. Weltkrieges sich von den Berufen seiner Eltern abzuwenden – vielleicht? Aber der Sinn für Schönheit, Musisches, hatte sich in seinem Kopf festgesetzt. Nein, Musiker wurde er nicht, obwohl er nach dem 2. Weltkrieg für das münstersche Stadttheater sowohl als Violin-Solist Geld verdiente als auch für die Darsteller des Theaters als Visagist und


Friseur, der Beruf, den er erlernte, arbeitete, bis die englische Besatzungsmacht ihm erlaubte, seinen Salon wieder als Selbstständiger zu öffnen.

Unsere Mutter war die älteste Tochter eines Malermeisters und von Beruf Hauswirtschaftsmeisterin. Sie selbst besaß offensichtlich auch die Liebe und das Talent zur Malerei wie ihr Vater. Somit ergänzten sich meine Eltern in ihrem Sinn für Schönes und deren Erstellung. Und es zieht sich die musische Linie offensichtlich weiter durch unsere Adern. Mir war es wichtig, wenn ich schon zu hören bekam, Schreiben und Malen seien brotlose Kunst, dass meine jüngere Schwester noch als Mutter ihrer vier Kinder (so viele, damit sie keine Zeit fürs Studium haben sollte – eifersüchtige Aussage ihres Designer-Ehemanns) dennoch ihr Stipendium für Kunst absolvieren konnte. Obwohl heute auch schon fast 74, arbeitet sie immer noch in diesem sie erfüllenden Beruf!

Auch bei meiner Tochter tauchte das Talent schon auf, als sie neun Jahre alt war. Sie hat ihr Talent bereits in diesem Alter entdeckt, als ich für mich mit 36 Jahren wissen wollte, ob nicht doch so ein wenig irgend eines Talentes meiner Stammfamilie auch in mir schlummerte. Ich war die Dunkle unter uns Geschwistern,
das Talent meiner Schwestern wurde schon im Kindergartenalter entdeckt. Nur ich schien zu hören zu bekommen, dass gutes Lernen sehr viel mehr wert wäre!

Meine Tochter scheint auch die Musik sehr für sich entdeckt zu haben, denn in ihrer Ausbildungszeit gab sie nicht nur ihren Mit-Auszubildenden Airbrush-Kurse, sondern sie lernte auch diverse Musikinstrumente spielen: Gitarre und Keyboard, spielte bald mit der hauseigenen Internatsband als Keyboarderin und Sängerin mit, auch öffentlich in Hannover. Beim Flötenunterricht als Sechsjährige spielte sie die Noten alle in gleicher Art vom Blatt, weil die Lehrerin es wohl versäumte, die verschiedenen Darstellungen der Noten in ihren Werten zu erklären. Das lernte sie dann von mir zuhause: einmal den Titel des Kinderliedes nennen, ihr einmal auf der Flöte vorspielen, dass sie auch hier die Möglichkeit warhrnehmen konnte, die Melodie konkret nachzuspielen. Vielleicht zeigte sich ja hier schon die auch bei ihr vorhandene andere (legasthene) Wahrnehmung, denn das ist nie wieder bei ihr verloren gegangen. Das Einzige, was sie irgendwann dazu dann noch mal von mir erfragte, war, wie sie Akkorde greifen und Weihnachtslieder mit einem modernen Sound versehen könnte.

Nach Abschluss ihrer Ausbildung machte sie nachts neben ihrer Tagesarbeit zusätzlich ein Fernstudium zur Grafik-Designerin. Beides – ihr technischer Lehrberuf in Kombination mit ihrem guten Gefühl für bildliche Werbe-Aussagen – sorgt seit zwanzig Jahren dafür, dass ihre Selbstständigkeit funktioniert!


Soviel zu der Aussage „brotlose Kunst“!

Was das Altern angeht, begreife ich meine eigene Entwicklung nicht wirklich. Als Kind achtet man eher nicht darauf, welchen Eindruck man charakterlich und optisch auf seine Umwelt macht. Man ist eben wie man ist. Als meine Kurzsichtigkeit eine Brille erforderlich machte, bekam ich vom Vater eine sehr herbe Kritik: Siehst aus wie eine alte Juffer, bekommst sicher keinen Mann ab. Dann pflegst mich, wenn ich alt und zittrig bin!


Ab dem Zeitpunkt – ich war zehn – hielt ich mich für hässlich. Es brauchte Überredungskunst, mich mit zwölf Jahren auf dieses Foto einzulassen. Er kritisierte dann auch, dass ich mit elf Jahren noch keine Schuhe mit Absatz trug, meine Fingernägel nicht lackierte und keinen Lippenstift auftrug. Meine Mitschülerinnen taten das ja auch nicht, die Zeit war noch nicht gekommen. Heute läuft das anders …


Dass es dann auch für mich anders kam, begriff ich nicht wirklich. Vater verpasste mir meinen Optiker-Mann, wir bekamen unbegreiflicherweise zwei Kinder, mein Untergewicht änderte sich zu einem so gerade reichenden Fast-Normalgewicht und das stand mir offensichtlich. Inzwischen gab es auch hübschere Damen-Brillenfassungen, mit denen mein Mann mich versorgte und es gab keine kritischen Bemerkungen mehr … Ich stellte sogar fest, dass einzelne Nachbarinnen in dem Ort, in den wir inzwischen gezogen waren, meinem Kleidungsstil nacheiferten. Na so was!??

Mein Selbstbewusstsein bekam etwas Auftrieb. Das inzwischen erkannte Maltalent führte dazu, dass eine Töpferin sich von mir nicht nur die Porträts ihrer Kinder wünschte, was zu Folgeaufträgen ihrer Kundinnen führte, sondern auch regelmäßig bat, ihr Entwürfe für ihre Arbeiten zu machen. Ich begann, nicht mehr mental unter'm Fußboden her zu kriechen, sondern genoss es, als wir einige Jahre später gebaut hatten, dass man mir erzählte, was man so alles von mir wisse! Die Aufnahme in der neuen Nachbarschaft war sehr freundlich.

Doch meinem Mann gefiel das nicht, es betraf ja mich. Er versuchte mich weiter unter seinem Level zu halten. Als ich dann auch noch eine neue Arbeitsstelle bekam, dort von Kolleg/Innen und Patient/Innen Zuspruch und Anerkennung erhielt, fühlte ich mich – mit 46 Jahren – endlich in mir wohl.



Die ersten grauen Haare zeigten sich und da ich zwei blonde Schwestern hatte, kam ich auf die Idee, mein dunkles Haar blond zu färben. Das blieb bis Ende 2020 so, fast 30 Jahre. Dann folgte der Absturz: die Chemotherapie sorgte für Totalausfall und




der nachwachsende Ansatz glich einer bunten Kuh! Fast weiß vielfach, aber ebenso im Durchmesser zehn Zentimeter großer dunkler Haarneubewuchs dazwischen!

Fand ich anfangs interessant, aber lieber hätte ich die dunklen großen Flächen nicht gehabt. Doch alle um mich herum fanden meine neue „Frisur“ charmant, mein Enkel wünschte, ich solle das Haar so behalten. Nur mein durch die Chemotherapie abgemagertes Gesicht gefiel mir absolut nicht.

Inzwischen sehe ich wieder ein wenig akzeptabler (eigene Meinung!) aus. Aber nach so vielen Jahren mit dem „Blondhelm“ ist die Gewöhnung schwer. Zumindest kann ich inzwischen akzeptieren, dass ich so alt bin, wie ich aussehe. Doch dagegen bekomme ich Protest von meiner Tochter: sie sagt, sie sähe die nahende Achtzíg nicht … Da kommt der mir so bekannte Trotz wieder hoch: Viele Verwandte mütterlicherseits wurden 90 Jahre alt, mein Opa sogar 102! Da wünsche ich mir doch auch etwa die Neunzig (falls Corona mich nicht erwischt) und bin sehr gespannt, wie runzlig ich dann geworden sein werde!