Literatur Schöne Lyrik

Der Freund

Wer auf den Wogen schliefe,
Ein sanft gewiegtes Kind,
Kennt nicht des Lebens Tiefe,
Vor süßem Träumen blind.

Doch wen die Stürme fassen
Zu wildem Tanz und Fest,
Wen hoch auf dunklen Straßen
Die falsche Welt verläßt:

Der lernt sich wacker rühren,
Durch Nacht und Klippen hin
Lernt der das Steuer führen
Mit sichrem, ernstem Sinn.

Der ist vom echten Kerne,
Erprobt zu Lust und Pein,
Der glaubt an Gott und Sterne,
Der soll mein Schiffmann sein!

Joseph Freiherr von Eichendorff

Es ist das Glück ein flüchtig Ding
Und war's zu allen Tagen;
Und jagtest du um der Erde Ring,
Du möchtest es nicht erjagen.

Leg' dich lieber ins Gras voll Duft
Und singe deine Lieder;
Plötzlich vielleicht aus blauer Luft
Fällt es auf dich hernieder.

Aber dann pack' es und halt es fest
Und plaudre nicht viel dazwischen;
Wenn du zu lang es warten läßt,
Möcht' es dir wieder entwischen.

Emanuel Geibel

Vom Werth des Lebens
(Caroline Rudolphi – 1754 – 1811)

Ja, das Leben ist des Himmels Gabe,
ist des tiefsten, wärmsten Wunsches werth;
sagt das nicht der schwache Greis am Stabe,
der den Tod mit Zittern kommen hört?

Sagt das nicht der Säugling in der Wiege,
wenn der kalte Schauer ihn befällt,
und der Todeskampf die kleinen Züge,
jedes Lächeln, jeden Reiz entstellt?

Sagt das nicht mit sanftem Flehn die Taube,
wenn des Geiers Mordsucht sie bedroht?
Sagt das nicht der kleinste Wurm im Staube?
Ach! sich windend leidet er den Tod.

Selbst das Daseyn, nur des Lebens Schatten,
selbst das Daseyn, ist es nicht ein Guth?
Auch die kleinsten Hälmchen auf den Matten
sterben traurig unter Sonnengluth.

Und aus Gräbern unter dichtem Moose,
drängen Blumen eilend sich hervor.
Zwischen Dornen hebt die junge Rose
froh ihr glühendes Gesicht empor.

Zwar uns Arme drücken tausend Plagen,
von der Wiege bist zum frühen Grab;
aber tausend, tausend Freuden sagen,
daß ein guter Gott das Leben gab.

Und gerührt im mütterlichen Herzen
steht am Wege die Glückseeligkeit,
trauert, wenn wir wählen bittre Schmerzen,
statt des Segens, den sie hold uns beut.

Trauert, daß uns Wahn und Ehrsucht thören,
wenn uns glücklich seyn die Weisheit lehrt;
daß wir ihren süßen Ruf nicht hören
und verkennen unsern eignen Werth.

Beut dem Hirten hinter seiner Heerde,
wie dem Fürsten, ihre Freuden dar,
liebt noch immer ihre kleine Erde,
die ihr Sitz in goldnen Zeiten war.

Ja, das Leben ist des Himmels Gabe,
werth, daß Dank in unsern Adern schlägt;
fühlt das nicht, auch bey der kleinsten Habe,
wer ein reines Herz im Busen trägt?

Selige Sehnsucht [b][/b]
Johann Wolfgang von Goethe (1749 – 1832)

Mancherlei hast du versäumet:

Statt zu handeln, hast geträumet,

statt zu danken, hast geschwiegen,

solltest wandern, bliebest liegen.

Nein, ich habe nichts versäumet!

Wisst ihr denn, was ich geträumet?
Nun will ich zum Danke fliegen,

nur mein Bündel bleibe liegen.

Heute geh ich. Komm ich wieder,

singen wir ganz andre Lieder.
Wo so viel sich hoffen lässt,

ist der Abschied ja ein Fest!

Und solange du das nicht hast,

dieses: "Stirb und werde!"

bist du nur ein trüber Gast

auf der dunklen Erde.

Herbst

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

Rainer Maria Rilke