Literatur Religiöse Dichtung

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass der Schmerz mich nicht gleichgültig lässt,
dass das austrocknende Sterben mich nicht leer und allein
trifft, ohne dass ich das Notwendige tun konnte.

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass die Ungerechtigkeit mich nicht gleichgültig lässt,
dass sie mich nicht auf die andere Wange schlagen,
nachdem die Kralle mich glücklicherweise nur kratzte.

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass der Krieg mich nicht gleichgültig lässt,
dieses Monster, das mit starken Tritten,
die ganze arme Unschuld der Leute zerstört.

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass der Betrug mich nicht gleichgültig lässt,
falls der Verrat mehr erreicht als die Vielen,
und dass diese Vielen nicht so leicht vergessen.

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass die Zukunft mich nicht gleichgültig lässt,
und diejenigen aufgibt, die marschieren müssen,
um eine andere Kultur zu leben.

Solo le pido a Dios

Ich bitte nur Gott,
dass der Krieg mich nicht gleichgültig lässt,
dieses Monster, das mit starken Tritten,
die ganze arme Unschuld der Leute zerstört.
(León Gieco geb. 1973)

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pilli

Hans Magnus Enzensberger:

Der Geist des Vaters


An manchen Abenden sitzt er da,
wie früher, leicht gebückt,
summend am Tisch
unter der eisernen Lampe.
Die Tuschfeder schürft
über das Millimeterpapier.
Ruhig zieht sie, unbeirrt,
ihre schwarze Spur.
Manchmal hört er mir zu,
den schneeweißen Kopf geneigt,
lächelt abwesend, zeichnet weiter
an seinem wunderbaren Plan,
den ich nicht begreifen kann,
den er niemals vollenden wird.
Ich höre ihn summen.

(HME.: Kiosk. Neue Gedichte. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 1995.)
*

Wer sich über diesen Vater, genauer: den "Geist des Vaters" informieren will, der nicht nur ein privater, zufälliger Papa, sondern ein geistiger und ein literarischer ist, findet bei dradio.de Hilfe:

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elfenbein

Und hier zeigt sich wieder ein anderer Gott:

Werner Bergengruen
Die letzte Epiphanie
1944:

Ich hatte dies Land in mein Herz genommen,
ich habe ihm Boten um Boten gesandt.
In vielen Gestalten bin ich gekommen.
Ihr aber habt mich in keiner erkannt.
Ich klopfte bei Nacht, ein bleicher Hebräer,
ein Flüchtling, gejagt, mit zerrissenen Schuh‘n.
Ihr riefet dem Schergen, ihr winktet dem Späher
und meintet noch, Gott einen Dienst zu tun.
Ich kam als zitternde, geistesgeschwächte
Greisin mit stummen Angstgeschrei.
Ihr aber spracht vom Zukunftsgeschlechte
und nur meine Asche gabt ihr frei.
Verwaister Knabe auf östlichen Flächen,
ich fiel euch zu Füßen und flehte um Brot.
Ihr aber scheutet ein künftiges Rächen,
ihr zucktet die Achseln und gabt mir den Tod.
Ich kam, ein Gefangener, als Tagelöhner,
verschleppt und verkauft, von der Peitsche zerfetzt.
Ihr wandtet den Blick von dem struppigen Fröner.
Nun komm ich als Richter. Erkennt ihr mich jetzt?


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enigma

An die es betrifft :

Den Herrschern und Richtern

Aufrief der höchste Gott und Richter
die ird'schen Götter zu Gericht:
»Wie lang noch schont ihr Bösewichter -
wie lang noch straft ihr Unrecht nicht ?

Ihr sollt dem Recht Genüge leisten,
nicht auf der Mächt'gen Grösse sehn,
ihr sollt die Witwen und Verwaisten
nicht lassen hilflos untergehn !
Ihr sollt, die schuldlos leiden, retten,
ihr sollt dem Unglück Schutz verleihn,
ihr sollt die Armut von den Ketten,
die Schwachen von Gewalt befrein !«

Sie hören nicht ! Sie sind geblendet!
Bestechung hat den Blick umwebt,
indes im Frevel, der nie endet,
der Himmel und die Erde bebt.
Wie Götter mächtig, ungebunden,
so dünktet ihr einst, Fürsten, mich -
doch hält euch Leidenschaft umwunden,
und sterblich seid ihr, so wie ich!

Ihr müsset welken und verwehen,
wie ein verwelktes Blatt verweht,
ihr werdet sterben und vergehen
wie euer letzter Knecht vergeht!
O Gott, den stets die Frommen suchten -
steh auf, und hör ihr flehend Schrein !
Komm, richte, strafe die Verruchten,
und sei der Erden Herr allein !


von Gavriil Dershavin, 1743-1816

Übersetzt von Wilhelm Wolfsohn

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hydelber

Neben diesem Bergengruen-Gedicht, das übrigens auch die Erika Mann , die sehr kritisch gegen Deutsche war, die nicht emigriert waren zwischn 1933 und 45, gelten ließ, gibt es vielleicht noch fünf Dichter im damaligen Deutschland, die geistig-kritisch die Zeit beschrieben haben und sich nicht anpassten, sondern wirkliche Menschen in der "innren Emigration" waren; eine Bezeichnung, die nach 45 von vielen heuchlerisch in Anspruch genommen wurde.

Zu sochen edelen Geistern gehörten Reinhold Schneider, Dietrich Bonhoeffer, Ernst Wiechert u.a.

Hier will ich an E.W. erinnern; auch wenn dieser Text kein Gedicht ist und er nicht namentlich von Gott spricht:

Ernst W i e c h e r t (Lehrer, Dichter, Widerständler; 1887 - 1950) schrieb über seinen KZ-Aufenthalt:

(...) In dieser Stunde erkannte er [=Johannes; E.W. meint sich selber mit diesem Namen] mit einer unbeirrbaren Sicherheit, daß dieses Reich zerfallen würde, nicht in einem Jahr und vielleicht nicht in zehn Jahren, aber in einem menschlichen Zeitraum. So zerfallen und zerbrechen, daß keine Spur von ihm bleiben würde. Ausgebrannt wie ein Geschwür, und nur die grauenhafte Narbe würde zurückbleiben. Es gab keine Kultur, die auf Menschenblut sich aufbauen ließ. Staaten konnte man auf Blut oder Gewalt bauen, aber Staaten waren nur Kartenhäuser vor dem Wind der Ewigkeit. Was blieb, das stifteten die anderen. Nicht die Henker und Mörder. Nicht einmal die Feldherren. Und diese anderen vergossen kein Blut, außer daß sie ihr eigenes in das unsterbliche Werk verströmten. Noch war der Geist nicht ausgestorben in der Welt, die Liebe, die Schönheit. Noch waren sie da, wenn auch geschändet und geschlagen. Und einmal würden sie sich wieder aufheben aus dem Staube mit ihrem schmerzlichen Kinderlächeln und ihr leuchtendes Banner wieder aufrichten über den Schädelstätten der Völker.

Am Abend sprach er mit Josef über diesen Tag - Josef hatte er nun schon gefunden. »Du mußt nichts sehen und nichts hören«, sagte dieser in seiner stillen Art. »Du mußt durchgehen durch alles wie ein Stein, und erst später ... Ja, erst später ... «
»Wer hier mitleidet«, sagte er nach einer Weile, »zerbricht!«

Es dämmerte schon, als Johannes noch einmal den Raum zwischen den Baracken verließ, wo sie ihre freie Abendstunde zubrachten. Er hatte nur eine Minute zu gehen, bis er unter der Eiche stand, von der man sagte, daß ihr Schatten schon auf Goethe und Charlotte von Stein gefallen sei. Sie stand neben einer der Lagerstraßen, und hier nun war die einzige Stelle, von der man weit in das Land hinuntersehen konnte. Der Mond hing über den waldigen Hügeln, und die letzten Töne des Lagerlebens erstarben.
Er sah noch eine Weile hinaus, so allein, als sei er der letzte Mensch auf dieser Erde, und er versuchte, sich aller der Verse zu erinnern, die er von dem wußte, der vor hundertfünfzig Jahren hier gestanden haben mochte. Es war nichts verlorengegangen von dem großen Leben, und auch wenn er mit fünfzig Jahren an eine Galeere geschmiedet worden wäre, würde nichts verlorengegangen sein.
»Edel, hilfreich und gut ... « Nein, nicht einmal dies war untergegangen, solange ein einziger Mensch es vor sich hin sprach und es zu bewahren versuchte bis in seine letzte Stunde hinein. (...)
(Auszug aus Wiecherts Aufzeichungen über seinen zweimonatigen KZ-Aufenthalt in Buchenwald im Jahre 1938: "Der Totenwald. Ein Bericht". München 2001. Ullstein-TB 24038. S. 86f.)

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elfenbein

Mein blaues Klavier

Ich habe zu Hause ein blaues Klavier
und kenne doch keine Note.

Es steht im Dunkel der Kellertür,
seitdem die Welt verrohte.

Es spielen Sternenhände vier
- die Mondfrau sang im Boote -
nun tanzen die Ratten im Geklirr.

Zerbrochen ist die Klaviartür ...
ich beweine die blaue Tote.

Ach liebe Engel öffnet mir
- ich aß vom bitteren Brote -
mir lebend schon die Himmelstür -
auch wider dem Verbote.

(Else Lasker-Schüler)


Medea.