Eine Silvesternacht die mein weiteres Leben bestimmte

KI:
Silvester, kurz vor Mitternacht. Der Saal war voller Stimmen, voller Lachen, voller Musik, und doch hörte ich von allem nur mein eigenes Herz. Zwischen den tanzenden Paaren stand er - der Jüngling, der mich den ganzen Abend immer wieder angesehen hatte, ohne den Mut zu finden, mich aufzufordern.
Sein Zögern hatte etwas Zärtliches. Fast schien es, als fürchte er sich mehr vor meinem Nein als vor dem Verpassen dieses letzten Tanzes im alten Jahr. Während draußen schon vereinzelt Raketen in den Himmel stiegen, fasste er sich endlich ein Herz. Mit einer leisen, unsicheren Stimme fragte er, ob ich tanzen möchte.
Ich legte meine Hand in seine, und in diesem Augenblick veränderte sich die Welt. Die Musik wurde weicher, das Stimmengewirr ferner, und wir drehten uns, als gäbe es nur uns beide zwischen den letzten Minuten des Jahres. Sein Arm war vorsichtig um mich gelegt, als hielte er etwas Kostbares, das leicht zerbrechen könnte.
Als die ersten Glockenschläge von Mitternacht erklangen, tanzten wir noch immer. Das alte Jahr ging, und mit ihm meine Scheu. In diesem ersten Tanz lag etwas Wunderbares: die Ahnung von Liebe, noch schüchtern, noch wortlos, aber hell und warm wie das Licht der Silvesternacht.

Dann schlug die Uhr zwölf. Draußen begann schon das erste Feuerwerk, Stimmen riefen das neue Jahr herbei, und über uns flimmerte das Licht der Silvesternacht. Aber er rührte sich nicht. Vielleicht aus Scheu, vielleicht aus Staunen, vielleicht weil auch ihn dieser Augenblick sprachlos machte.

Nun schreibe ich die Fortsetzung:

Er rührte sich nicht.
Da küsste ich ihn verlegen.
Danach standen wir an der Bar und tranken einen Puschkin.
Er begleitete mich nach Hause.

Sechs Jahre später fand die Hochzeit statt.

Mareike